La cocina estaba en silencio, salvo por el tictac rítmico de un reloj de pared. Nora extendió los documentos: el testamento, la correspondencia, las pruebas de la ocultación por parte del bufete. Ruth escuchaba, con el rostro pálido y las manos apretadas con fuerza alrededor del medallón.
Cuando el silencio se prolongó, Ruth volvió la mirada hacia la fotografía, hacia la niña que había estado tan aterrorizada, tan rígida, tan firmemente sujeta por su hermana. «Así que su propio padre intentó ponerle nombre», dijo Ruth, con una voz que apenas era un susurro. «Y también le quitaron eso. Querían que fuera una don nadie».
Nora no supo qué responder. No había consuelo alguno en el hecho de que una mujer hubiera pasado toda su vida sintiéndose como un secreto. Pero mientras observaba a Ruth sostener el medallón, se dio cuenta de que el intento de borrarla había fracasado. Habían conseguido robarle el dinero, las tierras y la posición social, pero no habían podido robarle la identidad. El medallón había cumplido su función. Había seguido siendo un testigo silencioso que, por fin, había encontrado a alguien dispuesto a escuchar su historia. La chica de la foto ya no era una «segunda persona». Era Eleanor.