El aire de la cavernosa sala de subastas estaba impregnado del aroma a cera para suelos y a historia. Nora Vincent se ajustó el cárdigan y se abrió paso entre filas de escritorios de caoba y montones de tejidos apolillados. Como archivista profesional, había aprendido que las historias más importantes rara vez eran las que se subastaban; eran las que yacían enterradas en las cajas desechadas que había debajo.
Se agachó junto a una pila de libros de contabilidad encuadernados en cuero que olían a áticos húmedos. Entre un juego de té de plata deslustrada y una pila de correspondencia se escondía un marco pequeño y pesado. Era una fotografía victoriana, cuya emulsión de plata se desvanecía en un tono sepia fantasmal. Mostraba a dos niñas con vestidos blancos de cuello de encaje y corte rígido. Estaban de pie sobre una alfombra; una, algo mayor, agarraba la mano de la más pequeña con tal fuerza que sus nudillos parecían blancos incluso bajo aquella luz granulada.
Algo en la expresión de la niña más pequeña —una mirada ausente y vidriosa— y en la postura antinatural y rígida de sus extremidades hizo que a Nora se le helara la sangre. Fue una reacción intensa y visceral. No lo dudó. Por doce libras, el subastador le entregó ese fragmento del pasado. Nora sintió una extraña y persistente atracción al guardarla en su bolso…