Elías sabía que no podía dejar a Barnaby esperando eternamente. El perro estaba adelgazando, su espíritu erosionándose contra el implacable horario de la ciudad. Un martes fresco, en lugar de cerrar las puertas y marcharse como había hecho docenas de veces, Elias hizo algo que nunca había hecho en veinte años de servicio. Aparcó el autobús, se levantó del asiento y bajó a la acera.
Se arrodilló sobre el frío cemento delante del golden retriever. «Hoy no va a venir, Barnaby», dijo Elías en voz baja, con una emoción repentina e inesperada. Por primera vez en tres semanas, el perro apartó la mirada de las puertas del autobús y miró directamente a los ojos de Elías. Fue una mirada de reconocimiento, como si el perro se diera cuenta por fin de que aquel hombre de uniforme azul era quien le había estado llevando a través de la oscuridad todas las mañanas.