Tim se detuvo, totalmente desconcertado, con las llaves del camión colgando de la mano. «¿De qué estás hablando? Mi padre ni siquiera está aquí» «¡No juegues conmigo!» Le espetó Arthur, con la voz alta y tensa. «¡Hay un claro olor a podrido que llega directamente a mi jardín! Sé que hizo algo terrible antes de huir» Tim parpadeó, mirando desde la cara frenética y manchada de sudor de Arthur hasta el límite de la propiedad, donde un pequeño parche de hierba cerca de la valla de Arthur estaba completamente negro y muerto.
Una mirada de súbita y cansada comprensión inundó su rostro. Dejó escapar un largo y pesado suspiro. «Oh, no», murmuró Tim, frotándose las sienes. «Mira, mi padre se mudó a una residencia asistida hace dos semanas. He estado empaquetando su casa por las noches. Sígueme. Abriré el maldito garaje para que veas el desastre que dejó»