La elefanta bajó la trompa lentamente y colocó la comida en el agujero. Nadie habló. Rahul sintió que se le oprimía el pecho. «Está guardando la comida», dijo en voz baja. La elefanta se quedó allí. Observando. Más tranquilo ahora. Menos agresivo. Como si estuviera esperando. Rahul dio un paso adelante. Luego otro. Despacio. Con cuidado. Algunos más le siguieron. Llegaron al borde. Y miraron hacia abajo.
Al principio sólo era barro. Oscuro. Espeso. Cambiante. Entonces algo se movió. Apenas. Rahul se inclinó. Enfocó. Y entonces lo vio. Un ternero. Medio sumergido. Su cuerpo cubierto de barro. Su tronco apenas por encima de la superficie, luchando y débil. Cada movimiento lo hundía más en el barro. Un grito ahogado se extendió por el grupo. «Por eso…» susurró alguien. Todo tenía sentido. La excavación. El ruido. La urgencia.
Los ojos de Rahul se movieron rápidamente. Los bordes del agujero se hundían. El barro no era estable. «Cada vez que cava… se vuelve a caer», dijo. Como si lo probara, la madre se agachó e intentó tirar. El barro se movió. El ternero se hundió. Algunas personas se sobresaltaron. «Tenemos que hacer algo», dijo alguien. Rahul asintió. Pero con cuidado. «No desde arriba», dijo. «Desde los lados»
Se pusieron en posición. Lentos. Controlados. Porque un movimiento en falso ahora acabaría con todo.