Rahul no esperó. «Necesitamos algo con lo que tirar», dijo. No fuerza. Control. Uno de los aldeanos volvió corriendo. Regresó momentos después con una cuerda gruesa. Se movieron con cuidado. Permaneciendo agachados. Evitando movimientos bruscos. La madre observaba. Cerca ahora. Demasiado cerca. Pero no atacó. No se movió. Deslizaron la cuerda hacia el barro.
Lentamente la pasaron por debajo del cuerpo del ternero. No las piernas. No el cuello. Alrededor del torso. El barro se resistió. Se movió. Por un segundo, pareció que la pantorrilla se hundiría más. «Alto», dijo Rahul. Se ajustaron, apretaron y empezaron. «Despacio» Los hombres tiraron. Suavemente. La cuerda se estiró. El barro aguantó. Luego cedió, sólo un poco. El ternero apenas se movió, seguía atascado y eso cuando….
Un ruido sordo. La madre dio un paso adelante. Sin advertencia. Sin vacilar. Se agachó. Envolvió su trompa alrededor de la cría. Y tiró. Al mismo tiempo, la cuerda se tensó. Los hombres tiraron. Despacio. Firmes. El barro se rompió. Y entonces, con un último movimiento, el ternero se liberó. Se desplomó sobre tierra firme. Respirando. Vivo. Nadie habló.
La madre bajó la cabeza. Tocó a la cría. Una vez. Luego otra vez. Rahul dio un paso atrás. Porque este momento ya no era suyo.