El desván era más pequeño de lo que recordaba, o tal vez simplemente era más grande ahora, más cautelosa, más consciente de las vigas bajas y de la forma en que las viejas tablas del suelo se movían suavemente bajo sus pies. Había cajas apiladas a lo largo de una pared, cada una etiquetada con la letra de Harold. Dejó que la luz de la linterna pasara sobre ellas como se deja que los ojos pasen sobre una cicatriz: rápidamente, sin detenerse.
Lo vio en el rincón más alejado, medio oculto tras una caja de cartón derrumbada. Una cuerda. Vieja, gruesa, del color de la paja seca. Estaba bien enrollada, como la dejaría un marinero, enrollada sobre sí misma con cuidado. Edna frunció el ceño. No recordaba ninguna cuerda. Harold no había sido marinero, ni campista, ni nada parecido a la naturaleza. Había sido un contable al que le gustaban los crucigramas y el té fuerte.
Cruzó el ático despacio, se agachó con la elegancia deliberada de una mujer que hacía tiempo que había hecho las paces con sus rodillas y lo recogió. Era más pesado de lo que esperaba. Y atado a un extremo, con un cuidadoso nudo doble, había un pequeño sobre marrón.