Todo encajó de repente, como cuando una respuesta errónea se convierte de pronto en la correcta. Las cámaras exteriores no habían mostrado nada porque no había nada que mostrar: nadie había necesitado nunca entrar por su puerta principal. Yelena se quedó muy quieta en el sofá, repasando mentalmente las últimas dos semanas.
—El olor —se dio cuenta en voz alta, mirando hacia el pasillo. Era ese aroma tenue y desconocido a detergente mezclado con sudor cerca del armario. Recordó la corriente de aire frío a lo largo del zócalo, que había achacado a un mal sellado, y el comentario casual de Pat resonó en sus oídos: un espacio bajo el suelo que discurría por debajo de varios pisos, sellado hacía décadas. Supuestamente.
Se levantó, se dirigió al armario y abrió la puerta de un tirón. Se quedó mirando el panel de acceso situado en la parte baja de la pared del fondo, detrás de la aspiradora. «No puede ser», susurró, arrodillándose. Había una delgada e inconfundible línea de polvo removido alrededor de su borde. Alguien lo había abierto. Recientemente, y más de una vez.