«Creo que me estoy volviendo loca, Pat», dijo Yelena al día siguiente en el lavadero, intentando reírse. Intentó que sonara como una broma, de esas que se cuentan cuando quieres que alguien se ría y te llame paranoica. «Mi comida no deja de desaparecer por la noche».
Pat se detuvo un momento mientras metía monedas de veinticinco centavos en la lavadora. «Probablemente sean ratones, querida. Se cuelan por cualquier sitio». Luego se tocó la barbilla pensativa. «O quizá sea ese viejo espacio. Mi casera lo mencionó cuando me mudé: hay un antiguo espacio de mantenimiento que discurre bajo algunos de nuestros pisos, que data de la construcción original del edificio. Supuestamente, lo cerraron hace décadas».
«¿Un espacio de mantenimiento? ¿Debajo de mi piso?», preguntó Yelena, sintiendo un nudo en el pecho. Pat se encogió de hombros mientras metía toallas en la secadora. «Eso es lo que dicen, pero ¿quién sabe con estos edificios antiguos? Son más viejos que nosotras dos juntas». Yelena asintió a regañadientes y dejó que la conversación se desvaneciera, pero ese detalle casual se le quedó grabado en la mente, a la espera de ser desentrañado.