Mathew recordó lo que Angela le había dicho antes de marcharse. «Es listo», susurró Angela una y otra vez. «Sabe que debe quedarse donde está si se pierde. Se lo hemos enseñado» Pero también sabía que la lógica de un niño de seis años a menudo fallaba cuando las sombras se alargaban y los coyotes comenzaban su coro vespertino. A la montaña no le importaba lo listo que fuera un niño; sólo le importaba el frío.
Un buscador había encontrado algo más adelante, cerca del viejo aserradero. Mathew contuvo la respiración, con el corazón martilleándole contra las costillas. «Tenemos visual de la huella de una bota», dijo alguien. «Talla 12, de niño. Se dirige al norte, hacia la Cresta de Pizarra Negra» Alguien transmitió rápidamente el mensaje a casa. Era la primera pista real, pero se dirigía hacia la parte más peligrosa de la montaña.