El equipo de Mathew redirigió inmediatamente, cortando a través de un barranco empinado para interceptar el camino hacia Black Slate Ridge. El viento arreciaba ahora, convirtiendo la nieve en una cortina horizontal que les escocía los ojos. La visibilidad se reducía a menos de tres metros. Avanzaban en fila apretada, agarrándose los unos a los otros del cinturón para no separarse en la tormenta blanca.
«¡Tenemos que volver, Mathew!», gritó uno de los vecinos por encima del vendaval. «¡Ya no podemos ver los bordes de los acantilados! Es un suicidio» Mathew se dio la vuelta, con la cara convertida en una máscara de escarcha y furia. No daría marcha atrás. No podía. «¡Mi hijo está aquí fuera!», gritó. «¡Si me vuelvo, lo estoy dejando morir!»