Gerald no era un hombre que diera importancia a las cosas. Había trabajado treinta años como ingeniero civil. Creía en los datos observables, en los cálculos y en la aburrida fiabilidad de los hechos. Pero aquella tarde, sentado a la mesa de la cocina con el colgante bajo la lámpara de lectura de Miriam, se sintió afectado por él de un modo que no podía racionalizar. La artesanía era, incluso para su ojo inexperto, extraordinaria. Cada minúsculo gránulo del borde era perfectamente esférico, no mayor que un grano de arena, fijado a la superficie sin soldadura visible. Había investigado a Castellani después de salir de Ackerman’s, y las reproducciones de joyas de aquella época tenían algo de autoconsciente, la calidad demasiado perfecta de un trabajo hecho para impresionar. Esto era otra cosa. Tenía una despreocupación, como si se hubiera hecho no para demostrar habilidad, sino simplemente porque el fabricante no conocía otra forma de trabajar.
Miriam estaba sentada frente a él, sin leer nada, observándole. «Vas a seguir con esto», dijo. No era una pregunta.
Gerald se puso en contacto con el Museo de Yorkshire a la mañana siguiente. La encargada de los hallazgos, una mujer enérgica y práctica llamada Dra. Sarah Okafor, accedió a verle en el plazo de una semana. Cuando llegó, examinó el colgante con la concentración controlada de alguien acostumbrada a no revelar lo que pensaba hasta estar segura. Luego lo dejó en el suelo, se cruzó de brazos y le dijo que, en virtud de la Ley del Tesoro de 1996, probablemente estaba obligado a informar del hallazgo.
«¿Por qué probablemente? Preguntó Gerald.
«Depende de lo que realmente sea»