Las dos primeras horas de búsqueda fueron un borrón de luz blanca cegadora y sombras irregulares. Cada tocón parecía un niño agazapado; cada ráfaga de viento sonaba como un grito lejano de «papá» Mathew guió a su equipo a través del «matorral de espinas», una densa zona de maleza que Mike solía evitar porque le arañaba las piernas.
«¡Mike! ¡Michael! ¿Puedes oírme?» Rugió Mathew. Los buscadores que estaban a su lado soplaron silbatos y los agudos pitidos resonaron en las paredes rocosas. Encontraron una pequeña hendidura en la nieve bajo un tronco caído, un lugar donde un niño podría haberse sentado a descansar, pero no dejaron ninguna pista. Ningún guante caído, ningún trozo de tela.