El silencio absoluto de la línea muerta resonó en el silencioso coche, dejando a Clara con la mirada perdida en su teléfono. La voz de Tom había sido frenética, pero en el fondo de su llamada no se oía ni viento, ni respiración agitada, ni las voces de una docena de hombres subiendo una montaña. La discrepancia la atormentó y convirtió el nudo que tenía en el estómago en un nudo duro y doloroso.
Empujada por una desesperada y agónica necesidad de claridad, Clara arrancó el motor. No podía volver a una casa vacía con esas dudas revoloteando en su cabeza. Se dirigió directamente a la iglesia local, decidida a descubrir la verdad y a poner fin a los aterradores escenarios que pasaban por su mente.
Encontró al párroco, el padre Thomas, organizando himnarios en el silencioso vestíbulo vacío. Intentando parecer una esposa cariñosa y olvidadiza, preguntó nerviosa por las coordenadas concretas del campamento de los hombres, alegando que necesitaba saberlo en caso de emergencia familiar.
El sacerdote la miró con auténtica perplejidad, dejando los himnarios sobre un banco de madera. «¿El retiro de hombres, Clara? No tenemos nada parecido previsto hasta finales de verano. De hecho, Tom no se ha apuntado a ningún evento de la iglesia esta primavera. De hecho, renunció a sus tareas de voluntario hace semanas, alegando que estaba demasiado ocupado»