Mara había llegado al zoo seis años antes en una caja de transporte de madera, lo bastante pequeña como para caber detrás de la clínica veterinaria, pero lo bastante enfadada como para sacudir los cerrojos. La habían encontrado cerca de una carretera de montaña después de que su madre muriera atropellada por un camión, y durante tres días nadie pudo acercarse a ella. Elías era entonces más joven, lo suficiente como para creer que la paciencia podía resolver casi cualquier cosa. Todas las mañanas se sentaba fuera de su recinto temporal con un termo de té y un cubo de manzanas troceadas. No hablaba mucho. Simplemente se sentaba allí.
Al cuarto día, dejó de gruñirle. Al sexto, cogió una rodaja de manzana del cemento cerca de su bota. A finales de mes, se acercaba a la puerta cuando oía sus llaves. Elias odiaba que los visitantes utilizaran la palabra «manso» Mara nunca fue un animal de compañía, ni un artista, ni un perro de gran tamaño con garras. Era un poderoso animal salvaje que le toleraba porque se había ganado un pequeño rincón de su confianza.