Miriam sostuvo el collar bajo el grifo de la cocina, frotando suavemente con el pulgar, y el deslustre se redujo para revelar un brillo dorado apagado y la forma inconfundible de un colgante ovalado, aproximadamente del tamaño de una moneda de cincuenta peniques. En una de las caras, una pequeña piedra incrustada -rojo intenso, posiblemente granate- rodeada por un borde de pequeños puntos en relieve. En el reverso, marcas que podrían haber sido letras, o algo más antiguo que las letras.
«Llévaselo a alguien», dijo Miriam, dejándolo sobre el escurridor.
El lunes, Gerald lo llevó a Ackerman & Son, en Parliament Street, el tipo de tienda que aún tenía una campana sobre la puerta y almohadillas de terciopelo en el escaparate. Allí había comprado el anillo de compromiso de Miriam, veintiséis años antes, al padre. Ahora era el hijo: David Ackerman, cincuentón, gafas de media luna, los modales cuidadosos y pausados de un hombre que había manejado los objetos preciosos de otras personas durante toda su vida.
Gerald dejó el colgante sobre el mostrador de cristal y no dijo nada, curioso por ver qué haría con él un profesional. David Ackerman lo cogió. Lo giró una vez. Luego lo dejó en el suelo, se quitó las gafas y miró a Gerald con una expresión que no era exactamente la que Gerald había esperado: no la cortés curiosidad de un hombre que evalúa una baratija, sino algo bastante más reservado que eso.