Dejó la tarjeta sobre la encimera y abrió el cubo de la basura que había debajo del fregadero, diciéndose a sí mismo que solo estaba buscando el recibo de las flores. En cambio, escondida bajo una capa de papel de cocina, encontró una cajita, aplastada como si alguien hubiera querido deshacerse de ella rápidamente. La sacó y la giró entre sus manos.
Era la caja de una prueba de embarazo, a la que le faltaba la varilla de plástico. Su mente se quedó en blanco por un segundo y, a continuación, empezó a barajar todas las explicaciones posibles a la vez, ninguna de ellas con un final favorable. Habían hablado de tener hijos antes de que él se marchara y habían acordado esperar hasta que él volviera para quedarse definitivamente. ¿Siete meses eran tiempo suficiente para que los planes cambiaran sin él?
Detrás de la caja, medio oculta, había una bolsa de farmacia con un recibo grapado. La sacó y echó un vistazo a la etiqueta: vitaminas prenatales, dispensadas hacía tres semanas. En lugar del nombre de la paciente, había un número de identificación. La dejó sobre la mesa con un suspiro de frustración.