Cuando llegó el agente de Control de Animales con una pesada pértiga de acero, Elena salió por completo de la sala de urgencias para interponerse en su camino. —No le vas a poner una soga a ese perro —dijo, bajando la voz hasta convertirla en un susurro peligroso que no dejaba margen para la negociación—. Ha viajado Dios sabe cuánto tiempo y qué distancia para salvar a una niña moribunda. No ha mostrado los dientes a ningún miembro del personal desde que la metimos dentro.
El agente miró al enorme pitbull y luego bajó la vista hacia el suelo, que estaba muy manchado de agua de lluvia y barro oscuro procedente de las almohadillas desgarradas del perro. Suspiró y bajó la pértiga. «Mira, enfermera, en cuanto a responsabilidad civil, un pitbull callejero en una zona de cuidados intensivos es una pesadilla. Si se vuelve loco…» —interrumpió Elena—: «Se queda aquí mismo, junto al cristal», dijo, cortándole la palabra. «Si la administración tiene algún problema, diles que yo misma asumiré personalmente el informe disciplinario».
Entró en la sala de descanso, llenó una gran palangana quirúrgica de acero inoxidable con agua limpia y se la deslizó hacia él. El perro bebió a grandes y desesperados sorbos, sin apartar nunca la mirada de la niña.