Al día siguiente, Mark seguía dándole vueltas al asunto. La policía había entrado en el patio trasero de Darren, había echado un vistazo y había vuelto sin dar una respuesta real a nadie. La Asociación de Propietarios había presionado. Los vecinos se habían quejado. Y, de alguna manera, Darren seguía apilando neumáticos tranquilamente como si nada hubiera pasado.
Mark estaba en su patio trasero la tarde siguiente cuando oyó el choque. Fue lo bastante fuerte como para hacerle girarse al instante. Cuando llegó a la valla trasera, el daño ya estaba hecho. Uno de los neumáticos de Darren se había desplomado sobre la pila, había pasado por encima de la valla y había aterrizado con la fuerza suficiente para destrozar una maceta de cerámica situada cerca del borde del jardín de Mark. La tierra estaba esparcida por el césped.
Las flores quedaron aplastadas bajo el peso del neumático, que aún se balanceaba ligeramente en el lugar donde había aterrizado. Mark se quedó mirándolo durante un segundo. Hasta ese momento, todo aquello le había parecido algo que ocurría en la casa de al lado. Ahora estaba en su jardín. Y así, el misterio se había convertido también en su problema.
Esta vez, no había ningún representante de la Asociación de Propietarios. Ni policías. Ni vecinos fingiendo no mirar desde el otro lado de la calle. Esta vez, sólo estaba Mark, una maceta rota y una razón muy clara para dejar de esperar a que alguien se ocupara de ello. Miró por encima de la valla hacia el patio trasero de Darren y luego hacia el neumático que estaba en medio de su césped.
Ya era suficiente. Si nadie más iba a obtener respuestas, él lo haría. Aquella tarde, Mark se dirigió directamente a la puerta de Darren.