A la tarde siguiente, Mabel se dirigió directamente hacia el camino de entrada de la casa del señor Higgins con el periódico en alto, como si fuera una prueba, y con Sir Hops-a-lot metido bajo el brazo como refuerzo. «Sé lo que estás haciendo», anunció. «Sé lo del cadáver». El señor Higgins, de rodillas junto a un agujero revestido de goma negra, la miró parpadeando.
Entonces se echó a reír tan fuerte que tuvo que sentarse allí mismo, en la tierra. «Una masa de agua, cariño», dijo, secándose los ojos. «Es un estanque. Para los peces». Señaló las cajas, ahora todas vacías, apiladas junto al cobertizo: piezas de una bomba, racores para mangueras, una bolsa de guijarros azules y lisos. «Es para mi mujer. Este sábado cumplimos cuarenta años de casados, y ella siempre ha querido tener peces de colores que pudiera ver sin tener que pedir ayuda a nadie para agacharse en la hierba. Lo he construido a ras de suelo, justo al lado de la rampa, para que pueda verlos desde su silla».
«Se acuesta temprano casi todas las noches», añadió, «así que era entonces cuando me escapaba a escondidas; no quería que saliera al atardecer y me pillara en plena excavación. Incluso metí dentro su silla de la limonada durante unos días y dejé apagada la luz de la rampa, para que no sintiera curiosidad y viniera a ver qué era todo ese ruido». Sacudió la cabeza, sonriendo. «Supongo que engañé a todo el mundo menos a ti». Mabel miró el agujero y luego la foto que tenía en la mano. Entonces, poco a poco, se le sonrojó todo el rostro. «Oh», dijo. «La verdad es que es muy bonito».