No pasó nada durante diez segundos que se hicieron muy largos y muy fríos. Cuando Mabel por fin entreabrió un ojo, el señor Higgins se había vuelto hacia atrás, murmurando algo sobre mapaches, y lo que brillaba en su mano no era más que una palita de jardín en la que se reflejaba la luz del porche. No era un cuchillo. No era ningún arma del detective Biscuit en absoluto.
Pero eso no significaba que el caso estuviera cerrado. Mabel vio algo pálido que sobresalía de la tierra cerca de la valla: un papel doblado, medio enterrado, con los bordes ablandados por haber estado al aire libre. Metió la mano entre los listones de la valla y lo sacó con dos dedos, con el corazón latiéndole con fuerza.
Tenía palabras escritas, pero palabras de adultos, de esas que tienen demasiadas letras. Aunque había un dibujo: un pequeño estanque azul con una fuente y un pez. Mabel lo miró con el ceño fruncido en la oscuridad. Un pez no explicaba un cadáver. Un pez no explicaba nada. Se lo guardó en el bolsillo del pijama y se arrastró hasta casa, más confundida que cuando había salido.