Un perro policía no deja de ladrar a unos fardos de heno… El agente se queda pálido al abrir uno de ellos

Ryan dirigió el haz de luz de su linterna táctica hacia el interior de la estrecha cámara acorazada, construida a medida. En su interior había tres jaulas metálicas de transporte de alta resistencia. Acurrucados sobre el suelo, cubierto con mantas, yacían tres chimpancés jóvenes. No se movían. Tenían los ojos cerrados y su respiración era anormalmente lenta y superficial. Un olor químico débil y dulce —sedantes— flotaba denso en el aire viciado del recinto.

«Están vivos, pero inconscientes», dijo Ryan, con un nudo en el pecho mientras comprobaba el pulso en la muñeca del primate más pequeño. «¡Llama ya mismo al servicio de transporte veterinario especializado!». Duke asomó la cabeza por encima del borde de madera. No ladró. 

Con delicadeza, el perro se inclinó y rozó con el hocico el suave pelaje del brazo del chimpancé que iba en cabeza, emitiendo un gemido bajo y suave de preocupación. Abajo, sobre la grava, Carl estaba sentado en la parte trasera del coche patrulla, con la mirada fija al frente, mientras las sirenas de los guardas forestales y las unidades veterinarias resonaban en la distancia.