Otra juró que había visto al mismo hombre horas después, corriendo por su jardín como si lo persiguieran, desapareciendo entre las casas sin mirar atrás. Calles diferentes. La misma descripción. Un hombre a pie. Solo. De madrugada. Chaqueta inadecuada para el tiempo.
Mochila a veces, a veces no. Y la forma en que todos dudaban antes de decir lo mismo: que había algo extraño en su forma de moverse. A la tercera afirmación, mi estómago se había contraído en algo frío y pesado. Porque todos los detalles coincidían con el hombre que había dejado libre la noche anterior.