«La caja estaba cerrada», continuó Noel. «Y ella la sostenía contra su pecho». Le contó a Daniels cómo la mujer la había dejado en una silla cerca del mostrador y le había pedido que la vigilara. «¿Dijo qué había dentro?» «No». Noel se frotó las manos. «Solo dijo: “Por favor, no dejes que nadie se la lleve”». Daniels levantó la vista de su cuaderno. «¿Esas palabras exactas?» Noel asintió.
Entonces le habló del coche. Los faros se habían encendido en el momento en que la mujer se dirigió hacia la puerta. Un hombre salió del coche. «Ella lo vio y se quedó paralizada», dijo Noel. «Le pregunté si necesitaba ayuda, pero me dijo que no». Daniels se inclinó hacia delante. «¿Y luego qué pasó?». «Se marchó». Noel recordaba haber visto a través del cristal cómo el hombre cruzaba la calle detrás de ella. «La siguió».
Después de que desaparecieran al doblar la esquina, Noel había esperado. Cinco minutos. Diez. La caja seguía en la silla. Entonces se fijó en los diminutos agujeros que había en uno de los lados. Daniels volvió a dejar de escribir. «¿Agujeros de ventilación?». Noel asintió lentamente. —Supongo. —Se había agachado junto a la caja, escuchando. Al principio no se oía nada. Luego se oyó un leve rasguño. Un movimiento minúsculo. Por fin, un sonido tan suave que casi se convenció a sí mismo de que lo había imaginado. Noel miró hacia las puertas del hospital. —Fue entonces cuando la abrí.