De vuelta en el banco, Owen empezó a hablar. Hace nueve años, dijo, tenía veintisiete años y se estaba muriendo. Un defecto congénito, diagnosticado a los diecinueve, controlado durante sus primeros veinte años, luego en cascada hasta convertirse en algo inmanejable. Los médicos le habían dado tres semanas, que había pasado haciendo listas de las cosas que quedaban por hacer.
Entonces ocurrió algo. Sólo dijo que no había muerto. Que se había despertado tras un largo periodo de inconsciencia en un estado diferente al que había estado antes. Pasó los años siguientes sin hacer preguntas, sin mirar atrás. Las preguntas llegaron más tarde, tras la muerte de su padre.