Pero él no era así. Ahora lo entendía. No lo perdonaba, exactamente. Pero lo entendía. Y en algún lugar, enterrado bajo todo el resentimiento, sabía que él lo había intentado. A su manera. De la única forma que conocía.
Pasó el resto de la tarde catalogando el contenido de las cajas. La escritura del terreno era real, una pequeña parcela junto a un lago en el norte del estado de Nueva York, aparentemente intacta desde hacía más de una década. Las cuentas bancarias eran modestas pero estables. Suficiente para arreglar este lugar, si ella quería. Suficiente para marcharse, si no quería.