A dos manzanas, el Vicky’s Diner olía a café y cebollas fritas. Una mujer de unos setenta años, con ojos afilados suavizados por la amabilidad, asintió cuando Margaret mencionó el nombre. «Dave Lake», se hacía llamar. Educado, trabajador. Tocaba la guitarra en nuestras noches de micrófono abierto. Dejó su huella aquí, eso seguro»
Desapareció brevemente y regresó con una fotografía desgastada: David a los veintisiete años, guitarra en mano, sonriendo a una pequeña multitud. «Construyó bancos para el salón comunal. Ayudaba a los niños a arreglar sus bicicletas. Le caía bien a todo el mundo. Dijo que no podía volver, no mientras sus padres vivieran. Se sentía demasiado herido»