La sala de subastas no era glamurosa. Olía a gasóleo, a cera para suelos y a demasiados años de almacenamiento gubernamental. Filas de vehículos, algunos maltrechos, otros apenas usados, reposaban bajo luces fluorescentes zumbantes. Coches incautados por la policía, bienes confiscados y excedentes llegaban hasta aquí a la espera de nuevos propietarios.
Margaret se mezcló con los demás pujadores, aunque no era la típica. La mayoría eran vendedores con botas de trabajo o jubilados en busca de gangas. Tenía unos cuarenta años, el pelo recogido en un moño desordenado y estaba desesperada, no por un proyecto, sino por ruedas.