Su calle parecía dolorosamente igual, con la luz del sol moteando el camino de entrada. Tanteó la llave dos veces antes de que la cerradura girara. «¿Lina?» Su voz resonó en la quietud. El salón estaba tal como lo habían dejado: su taza en la mesita, una manta doblada en el sofá. La ausencia de pasos y risas le hizo desfallecer.
La policía avanzó metódicamente, comprobando cada habitación, escudriñando las superficies en busca de notas o señales de un embalaje apresurado. Ethan rondaba inútilmente, mirando hacia el pasillo, medio esperando que la silueta de ella apareciera en la puerta del dormitorio. «Aquí no hay nada», murmuró un agente a otro. Las palabras eran tranquilas y escalofriantemente definitivas.