Marco se rió, luego no lo hizo. Los llamó. Se acercaron pasos; la mirilla se oscureció. La voz de su tío llegó como la de un empleado de hotel: «Estamos descansando. Venid más tarde». Marco se quedó mirando el roble, estupefacto, con el asa de la maleta mordiéndole la palma. «Abre la puerta», dijo. «Estabas cuidando gatos, no requisando el salón»
Sorprendentemente, las cerraduras permanecieron cerradas. La luz del porche se encendió como si iluminara a un sospechoso. Su tía apareció en la ventana del comedor, con el dedo índice levantado. «Voz interior, querida», dijo. «Vecinos» Marco dio un paso atrás, con el pulso acelerado. Había pagado por cada baldosa, bisagra y chirrido de bisagra. Esta noche, al parecer, sólo era dueño de la entrada.