«Vete», susurró finalmente su tía, con la voz deshilachada. «No podemos quedarnos. Ellos vendrán después» Su tío tragó saliva, calculando el orgullo ancestral contra la mortalidad. Otro susurro desahogado: «Arriba» Marco dejó exhalar una vez más la cerradura de la puerta de la cocina. Oyó el ruido de los cajones, las maletas sacadas de debajo de la cama de invitados.
Irrumpieron en el rellano, torpes por la prisa. El gato desapareció en la oscuridad, ofendido pero intacto. Marco atenuó la luz del vestíbulo hasta convertirla en una oscura amenaza, y luego iluminó la salida con un único rayo persuasivo. La cerradura delantera estaba, por supuesto, reajustada. Marco esperó a que la pareja la abriera desde dentro.