La ira crecía, caliente e inútil. Podía aporrear puertas, llamar a comisarías y desencadenar una guerra inmediata. O podía pensar. La casa era su caja de arena de ingeniería, con sistemas redundantes, sensores discretos, luces conectadas en red y cerraduras geocercadas. Respondía a su teléfono, a su voz y a su agenda. En algún lugar del interior, seguía respondiendo a él y a nadie más.
Abrió el portátil. El camino de entrada conocía su dirección MAC; la red de malla reconocía a un amigo silencioso. Se autenticó a través de una puerta trasera que nunca había documentado porque, sinceramente, ¿cómo iba a saber que necesitaría hacerlo? Las luces de estado desfilaron por su pantalla.