Hacía tiempo que había dejado de llover. El aire fuera del camión estaba fresco y cargado de humedad, del tipo que se adhiere a todo. Los árboles que bordeaban la carretera goteaban sin cesar y los charcos poco profundos captaban el tenue reflejo de un cielo pálido y descolorido.
Clara se giró a medias en su asiento, mirando a la pequeña figura envuelta en una toalla que Owen tenía en brazos. «No tiene sentido», dijo en voz baja. «Esa caja debería haberse llenado de barro» Tom asintió, con los ojos en la carretera. «Sí. La cosa estaba semienterrada. No había forma de que nada de lo que había dentro respirara»