Un jadeo colectivo rompió el silencio. El haz de luz de la linterna se posó sobre unos cuerpos diminutos y temblorosos acurrucados. No se trataba de un bebé, sino de gatitos, increíblemente pequeños, con el pelaje resbaladizo por la suciedad y los ojos apenas abiertos. Se retorcían débilmente, emitiendo sonidos que imitaban fácilmente el llanto de un recién nacido. A Tina casi le fallan las rodillas.
Se llevó la mano a la boca y ahogó un sollozo a partes iguales de alivio e incredulidad. Se había preparado para la tragedia, preparada para lo peor, sólo para ser golpeada por algo asombrosamente tierno. Vidas diminutas, aferradas desesperadamente bajo una manta. Supuso que, con su agitación y el ruido del tráfico, podría haber confundido sus maullidos con los llantos de un recién nacido.