Y entonces apareció ella. Era joven -diecinueve años, tal vez veinte-, estaba de pie junto a la puerta de hierro, con la ropa empapada, el pelo aplastado contra la cara y una mochila de lona desgastada sobre un hombro. Miró directamente al objetivo de la cámara. Ni nerviosa ni esperanzada.
Se llamaba Wren. Sólo Wren. No dijo su apellido. Sus ojos verdes se movían demasiado rápido, catalogando a los guardias, la arquitectura de la puerta, la hiedra a lo largo del muro oriental. No tenía miedo. Era el tipo de persona que evaluaba todo antes de decidir si el miedo era la respuesta adecuada.