Puso el agua a hervir y observó desde detrás de la cortina de la cocina. Ahora veía que eran dos: la mujer del sombrero y otra chica con peto que estaba haciendo algo con un anillo luminoso que parecía requerir la concentración de un cirujano. Habían apoyado una bicicleta contra el muro del jardín de Edna. Estaba demasiado limpia para haber circulado en ella.
Edna bebió su té. No estaba enfadada, exactamente. Sentía la misma curiosidad que sentía cuando algo no tenía sentido: firme y paciente, como un gato que mira el extremo de una cuerda por primera vez. Al cabo de diez minutos, las dos jóvenes guardaron su equipo en bolsas de lona a juego y se marcharon sin echar un vistazo a la casa. Sin llamar. Ni un gracias. Ni acuse de recibo.
Esa noche se lo comentó a su nieto Jamie. Tenía veinticuatro años, trabajaba en marketing digital y tenía la expresión particular de una persona que ya sabía exactamente lo que ella estaba a punto de describir. Le enseñó la fotografía en su teléfono. Edna la miró durante un largo rato. Su puerta estaba preciosa.